Da normalidade

O conhecimento traz frequentemente com ele a imediatez da nostalgia, da melancolia, de um inexplicável mal-estar que se prolonga até à incompreensão do sentido da vida. Por outro lado, a dinâmica, muitas vezes exagerada e irracional que emana da alegria, parece averbar o sentido lógico de uma normalidade que se expande, também ela, sob a forma de tristeza como fruto de uma capacidade cognitiva que formula, não raras vezes, a possibilidade de não sermos daqui

Proust

Lire Proust c'est un peu rêver sa vie. Non que l'on veuille la vivre comme dans ses écrits, mais à lire ses œuvres on se met à songer et, par le songe, à vivre avec plus d'intensité, dans le sens où l'on comprend mieux ce qui nous est arrivé et que ces petits actes insignifiants que l'on croyait nôtres et dont souvent on avait honte de parler de peur que les autres n'en rient ou ne les trouvent invraisemblables, étaient en fait universelles et perduraient dans le temps, à répétition, de génération en génération

De la densité

Car la douleur n'est, dans l'absolu, aucunement cette sensation de souffrance. Bien souvent, elle est la densité de la vie, la matière dont elle est faite et avec laquelle elle exerce sa gravité, cette gravité même que l'on observe dans la plupart des étoiles. C'est de la combustion. J'ai connu des gens avec cette densité. Ils étaient tellement beaux

Velocidade de Escape

Há esses desconfortos que a gravidade provoca. Um certo entorpecimento, um certo desgaste, uma sensação física e mental metafóricas do tempo que passa e consegue encafuar-se entre os dias

À espera do tempo

 

 

(Autor desconhecido)

O tempo é um devasso. Entretém-se com coisas insignificantes, leves pormenores, dissabores de migalhas, impercetíveis tiquetaques, malas de idades, relativas passagens, múltiplos ângulos... Não me engana o tempo, és a rapariga jovem e clara de sempre numa frágil dança do acaso. Isso, a mesma, na frenética porta de Alcalá, na austera  porta de Brandenburgo ou às portas do Sol

Créatif

Parfois, se planter c'est créer du neuf dans le sens le plus inattendu et donc dans le sens le plus créatif

L'attente ou le prolongement du silence

Vous savez, il y a ces moments où on s'arrête, où on cesse de créer un sens, où le silence se prolonge vers l'attente. Et puis, on ne sait plus trop quand, il y a la note, l'accord parfait qui paraît nous sauver. Cependant, toute la beauté du mélodieux était dans ce surcroît de silence, d'inactivité excessive avant l'action

16 - L' Amour Au Temps Du Corona

C'était prémonitoire : l'anosmie, ce qui pour l'odorat devient une amère incapacité, viendrait à lui apprendre que le destin des cœurs pouvait être contrarié. Marcel, s'en doutait depuis le jour où, dans la pénombre de sa chambre, son agueusie le laissa seul devant sa madeleine et sa tasse de thé. En fait, perdre l'odorat ou le goût n'était rien de plus que la perte de la mémoire, ou du moins, une partie. D'abord il se révolta auprès des docteurs, cependant il n'en survint rien. Alors, peu à peu, il accepta que sa vie ait changé. Le sort fut autre. Ni Marcel ne finit sa Recherche, ni Florentino ne sentit le désarroi de l'amour

Ulisses III

"Quê?..." "...Se ainda tinhas os olhos verdes." "Eu?" "Sim!" "Eu nunca tive os olhos verdes!" "Como assim?" "Isso era o outro!" "Quem?" "O Aquiles!" "E quê, Bebemos mais um copo?" "Gosto da figura de retórica, manda vir tu"

Ulisses II

Desta vez foi um telefonema. Depois da apneia, houve um som ancestral. Um profundo e magmático suspiro e o silêncio. Uma onda de vento. Uma carícia, como o mar que bate na seda arenosa. A voz emergiu por entre o entrelaçado do linho "Os olhos de Ulisses continuam verdes?" "Deve ser engano"

Ulisses

Hoje, num café qualquer, encontrei Ulisses. O verdadeiro. Estava a fumar e de olhar vago. Hesitei, mas coisas destas não acontecem todos os dias, fui ter com ele e perguntei-lhe: "então pá! a persona?" O homem engasgou-se, tossiu e olhou-me fixamente nos olhos. O olhar de um semideus é intrigante. Havia ali todo o mar Jônico? Mediterrâneo? Talvez. "Senta-te e bebe um copo!", ordenou. Aceitei, claro. "Que deuses honras?", perguntou. "Que sei eu! Depende das horas e do amanhã!" Foi então que aquilo aconteceu, a acronia. Odisseu, o semihomem, começou a falar em latim "Carpe diem, quam minimum credula postero". "E tu conheces Horácio?" "Muito antes de ele me conhecer a mim!" No fim da conversa, deitei a mão ao bolso, mas com a nobreza de um rei não se brinca. Disse o homem: "Pago eu"

2020

 

Foi maravilhoso. Os deuses ousaram transpor os limites dos seus reclusos áditos, passaram a ponta dos seus perfeitos narizes por uma das fendas do véu finíssimo do limbo e pisaram solo humano onde se morre. Foi misterioso. Em algumas ocasiões, houve a possibilidade da sua presença, assim, de frente, de lhes ver a boca a articular palavras - o som da voz - e também a sua ligeireza de uns passos que voam. Algumas vezes, fomos perdendo o norte, voltados para sul, e eles não nos seguiram. Noutras, fomos perdendo os seus nomes, por olvido ou por vergonha de os vozear, ou por respeito - Marte, Júpiter, Saturno, Clemência. Depois, foi o silêncio. O mais belo de todos os silêncios - chama-se Espera. Que sei eu disso? Tanta coisa, que nem sei como cabe cá dentro o Universo

Confinamento

 

Summertime - E. Hopper

a antítese parece-me bem. se um único rosto, um só, for vedado a um homem livre, será esse, então, o seu cativeiro. a contenção, a reclusão, o desterro, a espera sempre foram apanágios de sábios e de heróis épicos. não há lugares certos para se estar confinado... houvesse, seriam apenas lugares comuns a certas horas. se Ulisses esteve preso no exterior, à espera que as Parcas lhe abrissem as portas do destino para voltar a entrar em Ítaca, Penélope prendia-se, por amor, ao entrelaçado infinito de uma prima obra artesanal (um sudário, dizem) na reclusão de um reino, precisamente nessa mesma porção de ilha, Ítaca. diz Ovídio que ela terá escrito uma carta pouco provável ao esposo onde o culpava de se preocupar mais com o deus da guerra do que com ela. este é o lado irrisório da condição humana: "o mito do outro"

Un monstre à fables

 

 Moonlight Etchings - Martin Lewis

Pendant un long moment, les nuées ont atténué la poudre lumineuse des étoiles, les éclats de rire, les bouches radieuses de l'été. Rien n'a pété aux yeux. C'était assez décevant et puis la pluie est partie, les étoiles sont revenues, les astres passent. Jupiter éclipse Saturne, Mars suit... Leur distance évoque en moi un temps passé: le passé décomposé. La merde quoi. C'était hier. Je m'y retrouve quand même. Il a fait assez sombre ces derniers temps. C'est d’ailleurs pour ça que je comprends mieux la nuit. La nuit est ce mystérieux personnage de l'enfance. Un monstre. Un monstre affable. Il nous berce. Il nous fait peur.  Il nous accable de sa présence. Il nous manque. Il nous parle de futur, de silence, d'endroits inconnus soumis à l’effroi. Il s'enfouit en nous, il y reste un temps pour y faire le décapage, nous dire: "tu vois, ils ont fermé leur grande gueule"